Son casi las doce y pides que me duela.
Te diré lo que es dolor.
Dolor es ver partir a tu padre a la edad de nueve años. Dolor es ver familias completas en domingo y tú deseando un helado napolitano de $ 5.00 que tu madre no puede comprarte. Dolor es volver del colegio y que tu amado perro esté con su nuevo dueño, el señor de la basura, porque en la nueva casa no aceptan mascotas. Dolor es ver llorar a tu hermana porque tuvo un aborto inesperado. Dolor es ver llorar a tu madre porque en tu juventud fuiste una hija de puta a quien no le importó nada. Dolor es platicar con tu padre y escuchar la misma historia de arrepentimiento al abandonarse a la nada y perder todo. Dolor es ver que alguno de los tuyos sufre por algo que no puedes resolver, porque resbala de tus manos. Dolor es revolcarte porque estás podrida por dentro pues un órgano no funciona. Dolor es aquéllo que oprime tus sentidos y te mantiene inmóvil, estático.
¿Me pides que me duela?
Podré llorar a caso pues mis lágrimas son diamantina.
Ni cuando me cogen duro contra el muro es dolor. Tengo el don de convertirlo en placer.
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