Y si todo lo que digo es vacío, hueco, las palabras que encerré por todo un año emergen sin forma, tanto tiempo atascadas, el polvo inhalado por mis fosas nasales, hastío a través del estornudo.
No encuentro la división real de lo ficticio.
El suspiro en tu oído, estas letras, los gemidos, las promesas.
Todo lo que me parece fantástico, a los cinco minutos puedo escupirlo cual veneno.
Me hostiga.
Me harta.
Me carcome.
Camino, sí, pero entre escombros. Aquí todo huele a mentira.
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